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Schatz des Arif

Kleinwüchsiger gesucht. Er war mir schon oftmals verloren gegangen um wiederzukehren. Der kleine Kosovare. Einige Schritte in der Erinnerung taucht ein nach dem Hund fliegender Schuh auf. Soll man einem Diktator nach dem geküssten Grabstein, nun den Schlapfen hinterherwerfen? Doch der Kleine spielte zwischenzeitig anders, hielt einen Grashalm zwischen den Lippen und entlockte diesem Tonlagen, einer singenden Säge gleich. Er schien einer alten orientalischen Hodschageschichte entstiegen – vornübergebeugt stand er da, Arme und Kopf zu Boden geneigt. Dort unten blieb er, während sich alle unter den Blicken des wachsamen Amerikaners aufrichteten, dem jene vorgetäuschte „Unterwürfigkeit“ die Schweißperlen an die Stirn setzte. Der Amerikaner war kein Pilot, trotzdem verstand er den methodistischen Ansatz seiner eigensten Unruhe nicht, unser aller Ungeduld und deren Entlarvung durch den Kleinsten. Zur Hälfte geschrumpft entlarvte er jene Gesellschaft, die ein „Wir“ vorgaukelte, schließlich war Arif – der Wissende – sein Name. Der vormalig skipetartische Intellektuelle berief sich auf die Illyrer während er im innigsten Verhältnis sich seiner geliebten Katze zuwandte. Dass er den Alkohol schwer vertrug, lag da auf der Hand, ebenso, dass er als Nichtschwimmer nach Österreich kommen musste, um schlussendlich Bademeister im Montafon zu werden. Schlafes Bruder wollte erwachen und schrieb in der Vorarlberger Gipfelwelt an seinem Roman, dem er eine gewisse „Unparteilichkeit“ dem Balkankonflikt gegenüber voranschickte. Ein Esel fehlt auf seinem kleinen versteckten Anwesen, das über den Menschenrechtspfad von Leonhard aus erreichbar ist. Orientalische Klangbilder begleiten die weiße Taube, seine verrauchte Stimme. Wir waren schon unter der winterlich-nächtlichen Brücke im tiefsten Niederösterreich gehockt, als der Westautobahnverkehr über uns hinwegdonnerte. Damals deutete er nach oben und murmelte „Istanbul“ und dass er als Österreicher seine angestammte Religion – die Großmutter war Heilerin – nicht aufgeben wollte. Wieder flog ein samtener Filzpantoffel in meine Richtung. Er kniete diesmal am Boden einer Halle, die einer Moschee fern. Zuvor hatte er Kirchen renoviert und die Landpfarrer mit waschechten Ilahis beherzt. Eine Äthiopierin wollte der Kaffeesüchtige im Halbernst heiraten. Auf den Videoaufnahmen schiebt sich ein grünes Lichtprisma gleich einer Sprechblase vor seine Lippen, auch wenn er sich an Sprache, dem angeblichen Widersinn der Worte und der Schriftnachstellerei reibt; dennoch schreibt er Deutsch. In den letzten Jahren entstanden seitenweise Geschichten, die ihr Opfer gefordert haben, allesamt in eine größere Ordnung orientalischer Erzähltradition eingebunden. Schwarzkopf, sein Familienname, ist mit dem Uhrturmschatten Markus Wilfling versöhnlich im ROTOR in ein Pantoffelmandala eingezogen; dass sein grundsätzlich revolutionäres Potential anders ordnet; nächstes Jahr wird er voraussichtlich sein erstes Buch veröffentlichen. Aus den eigenen Tagebüchern drängen Absätze der letzen 10 Jahre und wieder fliegt der verspielte Windhauch eines Pantoffels mir um die Ohren, der Stern seines kleinen Prinzen ist einer französischen Mütze gewichen. Ein lebendiges Zebra hätte mehr als perfekt zum Gesamtbild gepasst. ...

[Kolumne/n.nagy/15.11.2009]